SOLENNITA’ DI SAN BERNARDO TOLOMEI (Vigilia)

“Tibi silentium laus” – “per te il silenzio è lode”. Mi sembra  che il secondo versetto del Sal 65 nella versione ebraica possa fare da filo rosso per una breve riflessione nel ricordo di San Bernardo Tolomei.

La figura del nostro Fondatore ci ripresenta ogni anno una lista di valori di pura marca benedettina, da lui vissuti al massimo grado come affermano concordi i nostri storici. Tra essi, brilla in modo particolare il suo amore al silenzio. Lui e i suoi monaci erano entrati nel solco classico dell’ascesi monastica: “in silentio maximi” e vivendo sine glossa il sesto capitolo della Regola di S. Benedetto: De taciturnitate.

Il silenzio fa paura a molti nostri contemporanei perché li obbliga a fare dei conti inquietanti con se stessi. Costringe ad ascoltare gli atti di accusa di una coscienza forse troppo disattesa. Sono assediati dal rumore, bombardati da parole e suoni di ogni tipo. Un’aggressione acustica. Come se si volesse mettere sotto anestesia le dimensioni più importanti della vita. E così si resta facilmente nella schiuma delle apparenze, si vive alla superficie di se stessi.

Naturalmente il silenzio non va confuso con il mutismo cronico e ostinato che è la deformazione del silenzio. Il silenzio può essere negativo se esprime egoismo, indifferenza, insensibilità, estraneità ai problemi e sofferenze dell’altro; un silenzio in cui ringhia il rancore, l’ostilità, il disprezzo. E’ quello che S. Gregorio Magno definisce come lo strepitus silentii… O, come si dice oggi con il linguaggio post-moderno, è il silenzio “nero”. Si può mancare al silenzio ma anche mancare con il silenzio.

Il nostro Fondatore aveva capito che il silenzio è il maestro dei maestri perché insegna senza parlare. Aveva capito che il silenzio è la componente essenziale per entrare in comunione profonda con Dio, è il grembo da cui nasce il nostro dialogo con Lui. Il silenzio è la casa dei ritorni: del ritorno a Dio, del ritorno verso la propria vera identità, del ritorno verso gli altri.

Tutta la nostra vita corre tra due grandi silenzi: il silenzio del grembo materno per nove mesi e il silenzio di quello che sarà l’abbraccio con Dio al momento della nostra morte. Il silenzio dunque ci ha segnato e ci segnerà.

Nel silenzio non si cerca qualcosa, magari solo sensazioni emotive legate all’istante, ma si cerca il Tutto che è Dio. Naturalmente non basta il silenzio esteriore: esso è solo la cornice, ma il quadro è il silenzio interiore. E’ importante essere nel silenzio più che fare silenzio. Spesso si dice che si deve custodire il silenzio, in realtà è il silenzio che ci custodisce. Un monaco abitato dal silenzio diventa - sono parole di Elisabetta della Trinità - “come una cetra che suona sotto il tocco misterioso dello Spirito Santo”.
La nostra comunità monastica dovrebbe aiutare coloro che vengono in mezzo a noi a ritrovare la chiave perduta del silenzio, a riaccendere la nostalgia del silenzio che è nostalgia di Dio ma anche nostalgia del meglio di noi e della vita. Sì, gocce di silenzio sui nostri ospiti perché tornino poi a casa come se avessero ricevuto un dono. Perciò impegniamoci tutti a mettere in pratica quanto le Costituzioni (articolo V) e il Direttorio (nn. 57-60) ci indicano in merito. Facciamo in modo che questo luogo, come ai tempi del nostro Fondatore, sia sempre attraversato, come nella famosa esperienza di Elia sul Sinai, dalla “voce di un silenzio sottile” (I Re 19,12).

SOLENNITA’ DELL’ASSUNZIONE DELLA B.V. MARIA (Vigilia)

Un anticipo di Paradiso.

La celebrazione liturgica della Solennità dell’Assunzione delle Madre del Signore ci invita a guardare a questo dogma mariano nel quadro globale della storia della salvezza  - c’è in lei il pieno compimento del mistero pasquale di Cristo - e come una realtà che ci riguarda da vicino. Non è solo un fatto personale di Maria ma ne siamo tutti coinvolti. Non è una verità mariana isolata ma è anche una verità circa il nostro futuro finale: lei è già ciò che tutta la Chiesa sarà. Qui possiamo cogliere un aspetto della maternità di Maria verso di noi: lei ci genera alla speranza della vita eterna, prospettiva che ci riconduce all’essenziale, ci da orientamenti precisi, ci evita di essere schiacciati sul presente.

Maria non è emigrata in cielo: è rimpatriata. Ci ha aperto la strada. Lei è già sulla riva dell’eternità. Arrivata prima, aspetta ognuno di noi per l’abbraccio con Dio. La processione di cui facciamo parte è iniziata. Come credenti, noi abbiamo il cielo incorporato.

Domani, all’interno della liturgia della Parola, il Vangelo - Lc 1,39-56 - ci trasmetterà il noto episodio della visita di Maria a S. Elisabetta, l’incontro tra il Nuovo e il Vecchio Testamento. Come un ostensorio che cammina, la Madonna già porta Gesù per le strade del mondo. Qui noi possiamo cogliere l’immagine di ogni credente: “portare Verbum”( Origene), portare la Parola, missione di ogni battezzato. “Benedetta tu”: è la prima parola che risuona nel dialogo  tra Maria e Elisabetta. Forse dovremmo custodirla come un tesoro e farla nostra. E’ la nota giusta per le nostre relazioni interpersonali. Cioè benedire, dire bene, cercare le parole più buone; dire all’altro: tu sei una benedizione di Dio per me, tu sei un dono di Dio per me, farlo sentire come tale. Altrimenti i nostri rapporti interpersonali saranno solo una ginnastica relazionale.

La stessa pagina evangelica ci srotolerà nel cuore il celebre canto di Maria, caratterizzato da gioia, stupore e gratitudine - Il Magnificat -  con il quale la Chiesa, nella Liturgia delle Ore chiude ogni giorno la celebrazione dei Vespri. Un mosaico di citazioni e riferimenti biblici, un alternarsi di emozioni delicate e di drammi storici. Un nuovo decalogo (ci sono come dieci “onde”!) non più prescrittivo di comportamenti verso Dio e i fratelli ma narrativo di un Dio che è per l’uomo. In nessun’altra pagina del Vangelo troviamo così tante parole dette da Maria che accoglie Dio per la grandezza che esso ha. Ognuno di noi riceve Dio nella misura in cui lo “magnifica”, cioè gli cede posto ( “più” posto!) nella sua vita e questo comporta rimpicciolire il proprio io, talvolta ingombrante.
Avere la fede di Maria che pone al centro non quello che io faccio per Dio, ma quello che Dio fa per me.

FESTA DI SAN LORENZO MARTIRE

La liturgia di questa festa è come intessuta di fuoco e di stelle, di fiamme e di bagliori in cui emerge la dimensione più  coinvolgente di chi vuole essere discepolo del Signore crocifisso e risorto, così come Lui ci ha appena indicato nel Vangelo ora proclamato.

“In verità, in verità vi dico…”  (Gv 12,24).  Tutti sappiamo che questa ripetizione nel linguaggio biblico equivale al nostro superlativo assoluto. Quindi si tratta di una importante affermazione di Gesù.  Immediata ed esplicita. E’ sicuramente autobiografica perché Lui sarà il vero seme che dona la vita per la nostra salvezza, ma chiunque vuole essere suo discepolo deve fare lo stesso percorso e indirizzarsi alla medesima scelta. Così ha fatto anche San Lorenzo.

“Se il chicco di grano non muore, rimane solo; se muore produce molto frutto” (Gv 12,24). E’ una legge della natura ma è anche una regola di vita per il cristiano. La parola centrale non è morire, ma molto frutto. Lo sguardo è sulla fecondità. Vivere è dare vita e ci sono molti modi per farlo. Dare la vita è ciò che fa intense e generose le nostre giornate. Le occasioni non mancano, si affacciano continuamente. Basta volerle incontrare. Non dare è già morire. L’amore nel Vangelo è un verbo: dare. Tutto ciò che non viene donato va perduto. L’amore non dice mai: basta ma dice: tutto. Per questo ognuno di noi deve sentirsi impegnato, con i gesti del servizio, a farsi chicco di grano seminato nel quotidiano monastico convertendo in seme ogni sua ora, nella terra della nostra comunità.

E’ il segreto della felicità del monaco. Almeno idealmente, sulla tomba di ognuno di noi si dovrebbe leggere: “Ha creduto all’amore”.

SOLENNITA' DELLA NATIVITA' DI SAN GIOVANNI BATTISTA (B)

Giovanni Battista ovvero, quando nasce la profezia. Famoso personaggio biblico, austero asceta del deserto e tagliente predicatore, nato fra i miracoli e morto in un lago di sangue. Giovanni che danza nel ventre della madre ("il bambino sussultò nel suo grembo" (Lc 1,41) e muore per la danza di una donna. Cerniera tra l'AT e il NT, Giovanni Battista è come una freccia segnaletica che ci indica il Cristo salvatore. La sua figura - il più grande dei profeti, sintesi di tutti profeti - va letta e compresa nel contesto dell'intera storia della salvezza. Giovanni non è figlio soltanto di due anziani genitori ma è anche figlio dell'attesa accorata di un intero popolo. La sua stessa nascita gli anticipa la sua vocazione al deserto: nasce da un grembo sterile, senza vita. Dio è stato più forte dei dubbi di Zaccaria che era rimasto muto perché non aveva creduto all'annuncio dell'angelo. Non ha ascoltato con l'orecchio del cuore e da allora ha perso la parola. Indicazione che ci deve fare pensosi: quando noi smarriamo il riferimento alla Parola di Dio diventiamo afoni, insignificanti. Strano il comportamento di questo Zaccaria, forse si è dimenticato che il suo nome significa "Dio si ricorda", eppure era rimastico incredulo e scettico alla notizia di un figlio in arrivo.

Nasce inatteso e fuori tempo come una sorpresa. Entra nella storia con un nome, Giovanni - "Dio fa grazia"-  è la sua identità, la sua vocazione. Un nome che è come una fotografia. Un nome carico di futuro, anche se nelle pieghe dell'imprevedidibile. Come lo è il nome di ciascuno di noi. Nella Bibbia il nome è tutta la persona, tutta la sua missione. Indica il suo destino. Forse dovremmo interrogarci sul nome che portiamo, percepirne tutte le associazioni implicite, intercettare i suoi messaggi spirituali. Il nostro nome è un tatuaggio indelebile sulla mano di Dio e lì è circondato dal suo amore. Non siamo nati per caso ma per compiere un sogno di Dio.  E' nella volontà del Signore, scoperta, accolta e realizzata con umile disponibilità, che risiede la nostra pace interiore e la nostra piena riuscita. La nascita del cugino di Gesù, del Battista ci riguarda, avvolge la nostra vita perché ci chiama ad essere dono per gli altri con il grembiule del servizio. Zaccaria ed Elisabetta sentono nel loro cuore che il loro bambino così speciale appartiene ad una storia più grande. Che il suo segreto è oltre lui. Lui, che sarà modello di discepolo e icona di missionario.

La sua vocazione è stata certo quella di essere il Precursore, cioè l'apri-pista al Messia ma anche quella di essere una meraviglia stupenda come viene messo in risalto sia dalla prima Lettura -"Io ti renderò luce delle nazioni" (Is 49,6) - come dal Salmo Responsoriale - " Hai fatto di me una meraviglia stupenda" - e anche dal Vangelo: "Che sarà mai questo bambino?" (Lc 1,66). Sarà un testimone limpido del paradosso evangelico e della potenza di Dio che si manifesta nella debolezza. La sua testa decapitata sul vassoio è più eloquente di quando parlava. "Che sarà mai questo bambino?": più che una grande domanda è un'affascinante porta di mistero.

La nascita di Giovanni Battista la celebriamo solennemente perché è una festa cristocentrica.
E' la festa della voce, che annuncia la Parola. Giovanni è "preso" da Gesù. Un cristiano deve essere soprattutto appassionato di Gesù. Si comunica chi si ama.

DOMENICA 11ma DEL TEMPO ORDINARIO (B) e Oblazione Regolare di fra Mauro

Il linguaggio del mistero è il linguaggio delle cose semplici. Ecco perché Gesù adotta esempi concreti, immagini legate al quotidiano e all'immediatezza, attingendo al gran libro della natura.
C'è una specie di filo non rosso ma verde che percorre il Vangelo di questa Domenica. Non è solo il verde tonificante della natura evocata da Gesù ma il verde-speranza che colora l'insegnamento delle due mini-parabole che sono due chicche, dono esclusivo dell'evangelista Marco.
C'è il chicco di grano che diventa spiga rigogliosa.
C'è il granello di senape che diventa albero frondoso.
Tra i due poli non c'è il vuoto - la natura ce lo conferma - ma c'è un'energia, un movimento anche se impercettibile. Il seme è la Parola di Dio che Egli distribuisce in terreni diversi aspettandone lo sviluppo. Lo butta anche nei terreni che non offrono garanzia di fecondità e, a volte, i risultati più abbondanti li raccoglie proprio da  terreni da noi forse troppo facilmente etichettati  come  "non buoni", non idonei, non adatti... Analogamente, così e a volte accade, per la vocazione alla vita consacrata. Chiama chi vuole. Spesso il Signore si serve di vecchie ciabatte per farne calzari d'angeli. Chissà quante volte anche tu, carissimo Mauro, avrai interrogato te stesso non sentendoti all'altezza della vocazione ricevuta. Ma con gioia e armato di tanta buona volontà hai voluto proseguire nel cammino della vita monastica. Dentro di te, come la crescita silenziosa nel seme, ha lavorato la sua grazia e oggi dai la tua risposta più bella con l'Oblazione Regolare per la nostra abbazia, secondo la Regola di S. Benedetto e le nostre Costituzioni.
A volte la nostra vita ci sembra una lettera scritta da un mittente sbagliato ad un destinatario sbagliato perché orchestrato, programmato una regia che la fa da padrona e, ci spazientiamo, andiamo in crisi se non vediamo risultati. Dio invece, con passi che non fanno rumore, camminando per sentieri senza tracciati ufficiali, sta alla porta e bussa pazientemente fino al giorno in cui Lui sa. Il risultato cioè la spiga gonfia, l'albero verde nascono dal seme perché sono già presenti, iscritti in esso, nella sua forza vitale ed esplosiva.    Niente è più fragile di un seme, eppure niente è più carico di futuro.

Ognuno di noi nasce come un dono incompiuto. La vocazione che si riceve è un seme che Dio ci deposita dentro e che attende di crescere e di fiorire. Messo nelle fenditure del nostro cuore, moltiplica se stesso ed è capace con la punta fragilissima della sua gemma, di spaccare l'asfalto, cioè di vincere le nostre resistenze, le nostre perplessità, le nostre incertezze nel rispondere alla sua chiamata. Fidarsi e lasciare tutto in mano di Dio. Non diamo spazi a dubbi e inquietudini. Avere fiducia e pazienza. Un lungo cammino inizia con un passo, l'alfabeto con una lettera, il tempo con un attimo. Bisogna fidarsi più di Dio che di se stessi. Dio sceglie di esprimere la sua forza nei limiti umani del chiamato che si sentirà sempre inadeguato di fronte al dono della vocazione ricevuta. Il monaco è testimone felice di un Dio prodigo di grazia nonostante le sue fragilità.
 
Carissimo Mauro, in questo momento il libro della tua vita è aperto ad una pagina datata domenica 17 giugno 2012. dio la vuole firmare personalmente - una vera firma d'autore! - proprio come anche tu firmerai tra poco la tua carta di Oblazione Regolare. Noi, tua nuova famiglia, ti siamo tutti fraternamente vicini in questo momento così importante mentre stai per scegliere per sempre l'avvincente bellezza della vita monastica - ora lege labora - che vuoi umilmente testimoniare nella nostra abbazia, con l'obbedienza e la conversione del cuore. Maria accompagni i tuoi passi, oggi e sempre.

SOLENNITA' DEL SACRO CUORE DI GESU' (B)

A pochi giorni dalla celebrazione del Corpus Domini, celebriamo oggi la solennità del Sacro Cuore di Gesù, che ha riferimenti biblici saldi e profondi. La liturgia ci aiuta ad entrare sempre più nei  "particolari" della vita e dello stesso corpo del Signore: oggi ci sprofondiamo assieme all'apostolo ed evangelista Giovanni nel suo cuore, per cogliere sempre di più e sempre meglio il mistero d'amore che si è rivelato in Cristo Gesù. Nel cuore del Figlio c'è tutto il Padre, ci rivela il Padre. Gesù è "l'esegesi" del Padre. Per amare Dio bisogna passare dalla porta sempre aperta del cuore di suo Figlio. Dio è "cuore"! Ci possono aiutare le toccanti immagini trasmesseci dal profeta Osea nella prima lettura che ci fotografa Dio come un papà con il suo bambino. E poi c'è quel versetto che scalpella il suo amore per ciascuno di noi: "il mio cuore si commuove dentro di me" (Os 11,8). Quando noi abbiamo una sofferenza essa "fa piaga" - sono parole di Ungaretti - nel cuore di Dio. Questo ci aiuta a sganciarci da quell'immagine severa di Dio che più o meno fortemente ci portiamo nell'inconscio.

"Volgeranno lo sguardo a Colui che hanno trafitto": la profezia di Zaccaria, nella linea del poema del Servo sofferente di Isaia, riportata da Giovanni a chiusa del Vangelo ci fa guardare alla croce, epifania salvifica del cuore di Cristo, non dal basso ma dall'alto, dalla prospettiva del Padre e vi leggiamo scritta a lettere di sangue una sola parola: amore. Sì, amare voce del verbo morire. Un amore che si declina con una fedeltà che non viene mai meno. La croce misura questo suo amore per noi. Viene davvero da chiedere usando le stesse parole di S. Ignazio di Loyola davanti al crocifisso: "Tu hai fatto così tanto per me e io cosa farò per te ?". Un cuore trafitto con una lancia. L'ultimo colpo di crudeltà sul corpo ormai esanime di Cristo diventa fonte di benedizione. Da quella ferita escono infatti sangue e acqua, nei quali molti vedono i simboli dell'Eucarestia e del Battesimo, ma esce anche un amore che tutto feconda e rinnova: lo Spirito Santo.

La regia liturgica di questa solennità parte dall'inquadratura di un corpo morto. Gesù che viene ucciso. Questo ci interroga. Anche noi possiamo dare la morte a qualcuno. Lo possiamo cioè uccidere nella sua qualità di fratello, ad es. negandogli il perdono. Ripicche, risentimenti, rancori, indifferenza ostentata e ostinata, sono tutti "attentati" all'amore, e quindi alla vita. Quando nego a qualcuno un posto nel mio cuore, io gli nego in un certo senso il diritto di vivere. Rifiutando l'amore fraterno, il perdono, la riconciliazione, io tolgo la possibilità della vita. Quando io ritiro il mio dono d'amore, io offro la morte.

Siamo quindi chiamati a passare attraverso il cuore di Cristo e ricevere attraverso questo canale quelle che la seconda lettura, dall'andatura così lirica, chiama sue "impenetrabili ricchezze" (Ef 3,8) per diventare, a nostra volta, canali di quella  "compassione" (Os 11,8)  presso i nostri fratelli. Perché  non mettere un po' di "cuore" in tutto quello che facciamo, soprattutto quando si tratta di cose che richiedono molta pazienza e sacrificio?
Questa Solennità ci invita a ripetere il gesto bellissimo del discepolo amato, Giovanni, che, appoggiato il capo sul petto di Gesù, avverte un'indicibile commozione per l'imminenza della sua Pasqua e dai battiti del cuore si sente dire due parole: ti amo. Due parole che sono anche per ciascuno di noi. Convertiamoci alla sua tenerezza.

SOLENNITA' DEL CORPO E SANGUE DI CRISTO (B)

"Dov'è la mia stanza, perché io vi possa mangiare la mia Pasqua?" (Mc 14,14). La "mia" stanza. Strano quel "mia". "Mia" come "miei" discepoli. Quella stanza è "sua" perché lì sarebbe avvenuto il gesto più "suo", quello che era la sintesi della sua vita. Gesù pronuncia la tradizionale benedizione, ma poi ecco, a sorpresa quelle misteriose parole: "Questo è il mio corpo", che nella mentalità orientale significano: "Questo sono io!". E poi e ancora: "Questo è il mio sangue", che nel linguaggio orientale significa: "Questa è la mia vita". Nell'Eucarestia ogni uomo, di ogni tempo e ogni luogo, vive in contemporaneità con il mistero di morte e risurrezione di Gesù. Questo è possibile grazie allo Spirito Santo che, nelle parole del celebrante, trasforma il pane e il vino nel corpo e nel sangue del Signore. Non si tratta di un semplice ricordo, come sostiene il pensiero protestante, ma di riattualizzare, rendendolo presente ed efficace quanto Gesù ha fatto nell'ultima Cena. E' l'Alleanza nuova siglata non come quella antica dal sangue anonimo di un animale ma da quello di Cristo.

L'istituzione dell'Eucarestia, presenza reale e sostanziale, è un gesto di sconcertante profondità. Avrebbe potuto rimanere in mezzo a noi in mille altri modi e in forme inequivocabili, per convincerci al cento per cento e smuovere pure i più dubbiosi. Invece no. Non sarebbe stato nel suo stile... Decide di rimanere in mezzo a noi nel segno umile, semplice, fragile, quotidiano di un pezzetto di pane e di un po' di vino. Ad ogni Eucarestia è Dio che ci cerca e ci chiama: "Beati gli invitati alla cena del Signore...". La piccola ostia sa di niente, leggera come un'ala, eppure, ci fa affacciare sull'immensità di Dio. In noi si deposita l'orma lieve di Dio, lieve come l'ostia. Dio ci scorre nelle vene. Lo ricevo dentro di me e abita in me: divento la sua stanza.

L'Eucarestia, memoriale della Pasqua di Cristo, è un dono trinitario. L'eucarestia non è un dono, è IL dono. Con essa abbiamo tutto - il Paradiso a portata di mano -  e nulla ci manca. Dio non può dare nulla di meno di se stesso. Cosa vogliamo di più? Nell'Eucarestia confluiscono, come a un solo mare, i fiumi di grazia degli altri Sacramenti. Tutto nasce e parte dall'Eucarestia, fons et culmen della vita cristiana. Eucarestia celebrata, Eucarestia ricevuta.

Eucarestia adorata.

Il tempo regalato all'Eucarestia nell'adorazione silenziosa e orante è il tempo più utile, meglio speso, per chi la compie. La lampada rossa, posta accanto al tabernacolo e che indica la presenza del SS.mo Sacramento, non diventa mai verde per farci andare via, ma ci trattiene, col suo colore rosso, per darci se stesso.
Eucarestia vissuta. L'Eucarestia non è solo rito e non è solo adorazione. Essa è scuola di fraternità. Diventa santuario di incontri. Non si può stare con Lui senza andare con Lui. Cioè stare in adorazione davanti al suo Corpo ci porta lontano dal nostro io per farci approdare là dove Lui ci attende. In altri tabernacoli. Talvolta sono tabernacoli scomodi. Per essere come Lui un dono d'amore. Per essere pane buono, genuino per gli altri. "Mangiato" dagli altri. Non stantio o ammuffito dall'egoismo. Dal Corpus Domini al corpus hominis: dall'altare fisso all'altare che cammina...il nostro fratello. Se io non adotto la grammatica eucaristica, se non mi faccio pane per ogni persona che conosco o incontro, Dio rimane senza epifania sulla terra. Con una comunione che si stratifica a diversi livelli come tonalità diverse dello stesso colore.